SLR – Capítulo 440

Hermana, en esta vida seré la reina 

Capítulo 440: El granjero que rechaza la cosecha

El marqués Variati se sintió inmediatamente irritado cuando vio que uno de sus hombres entraba corriendo a verle.

Estaba harto de vivir en medio de la nada, rodeado de subordinados acostumbrados a todos los charcos de barro. Sin embargo, ése era el destino de un capitán mercenario, o condottiero. Los monarcas prácticamente se postraban ante los condottieri cuando había una guerra, pero estaban ansiosos por borrar su presencia una vez sofocados los disturbios.

Vivir en la capital era una quimera. Variati recibía el mejor trato que podía esperar del rey de Salamanta: le habían dado un puesto en su territorio. Sin embargo, era un hombre de ciudad por naturaleza y, por tanto, rebosaba odio hacia los inconvenientes de su trabajo.

—¿Qué pasa ahora?

—Capitán, um... hay alguien aquí que dice ser su hijo.

El marqués Variati enarcó las cejas. Siempre había deseado tener un heredero, alguien que liderara la siguiente generación, que heredara todo lo que él había construido con sus propias manos. El problema era que nunca se había asentado en un lugar el tiempo suficiente para criar a un hijo.

—¿Podría ser un estafador?

Un número incalculable de hombres se había presentado ante él, afirmando ser su hijo y exigiendo ser aceptado como su heredero. Suelen ser nuevos mercenarios que sueñan con cambiar de vida. Algunos eran tan ilusos como para creer que eran sus hijos, pero la mayoría eran estafadores.

—No lo sé, señor. A mí me pareció que le gustaba —su subordinado se encogió de hombros—. Llevaba esto encima.

Lo que presentó al marqués fue un viejo botón de plata. 

—También se parecía bastante a usted —añadió. Con su gran estatura, su pelo color ceniza, sus ojos hundidos y lo que solía ser una nariz aguileña, el joven era un calco del marqués. Dicho esto, se había agarrado a la pernera del pantalón del mercenario jefe, suplicando por su vida; estaba claro que no había heredado nada del carácter de Variati.

El marqués no había llegado tan lejos en la vida por su estatura o su color de pelo. Tenía la tenacidad de un lobo acechando a su presa, una forma de moverse lenta y cuidadosa, y una naturaleza brutal envuelta en dignidad. Todo ello le había convertido en lo que era hoy: un guerrero veterano que había sobrevivido a muchas guerras.

Aún así, la simple afirmación de que el joven se parecía a él bastó para que le brillaran los ojos. Cogió el botón y lo examinó detenidamente. Estaba desgastado y sucio, pero era grueso; efectivamente, era uno de los que se habían usado en su familia. El escudo de armas grabado en él, además, era el que había utilizado antaño su familia de origen.

—Dice que su madre es Lucrecia de Harenae. proporcionó su subordinado.

—¡Ah! 

Había un matiz de decepción en la exclamación del marqués. Recordó a Lucrecia, la joven que había conocido en un pueblo costero. Había sido una chica de provincias que se había aferrado a él; se habían reencontrado por casualidad en San Carlo unos años más tarde, pero diversas cuestiones inexplicables les habían impedido reanudar su relación.

—¿Por casualidad fue criado por el cardenal de Mare? —preguntó para confirmar su teoría. Aunque no era la persona más inteligente del mundo, sin duda tenía talento para elegir hombres. Después de todo, su nuevo compañero había sido uno de los principales candidatos a Papa.

—No llegamos tan lejos.

—¿Por qué apareció aquí en lugar de quedarse con el padre que casi se convirtió en Papa? 

El distanciamiento de Ippólito de la familia de Mare, el tráfico de drogas, la posterior orden de arresto... nada de eso había llegado aún a Salamanta. Sin embargo, como hombre de mundo que es, el marqués Variati intuía que algo no iba bien.

No obstante, era un hombre entrado en años y sin heredero. Aunque le naciera un hijo mañana, tardaría al menos dos o tres décadas en crecer lo suficiente para dirigir a los mercenarios. No era una opción que pudiera tomar razonablemente; necesitaba desesperadamente un hijo que ya hubiera crecido.

—Tráelo aquí. Me reuniré con él.

Su subordinado se dispuso a ir a buscar a Ippólito, pero se detuvo y se volvió. 

—Ah, por cierto, su 'hijo' vino con algunas personas adicionales en el remolque.

—¿Qué personas adicionales? 

Un profundo ceño apareció en la frente del marqués Variati.

—Vinieron diciendo que venían a matarlo por unas deudas que hay que pagar. Hay algo raro en todo el asunto.

—¿Qué tipo de deudas? ¿Y qué es lo raro?

—No me enteré de los detalles, pero... —el subordinado hizo un retrato del audaz grupo liderado por el encapuchado de negro: su extraordinario atuendo, su actitud dominante y, sobre todo, el escudo de armas grabado en las botas de su líder—. No estoy completamente seguro, pero basándome en mi experiencia, se parecía al escudo de armas del duque de Harenae.

—¡Ah! 

Los numerosos cálculos que habían estado zumbando en la mente del marqués se resolvieron de repente. Aquel grupo había exigido con toda confianza llevarse a su supuesto hijo, lo que significaba que o bien había cometido algo cercano a un delito grave o que el grupo pertenecía a una familia de gran prestigio, tan grande que se sentían con derecho a hacer lo que quisieran. La familia del duque de Harenae, sin embargo, no era de las que se comportaban con tanto descaro. Por lo tanto, era muy probable que tuvieran motivos de peso para su demanda.

El marqués tenía un hijo poco excepcional nacido de una madre mediocre, y estaba atrapado al pie de las montañas después de que su actual patrón, el rey de Salamanta, lo hubiera abandonado allí más o menos. Sus mercenarios necesitaban una nueva hueste, y el Ducado de Harenae era el trozo de carne más jugoso de todo el continente.

No tenía escrúpulos en criar a un heredero que era un criminal brutal, pero no tenía intención alguna de quemar puentes con una de las familias más importantes del imperio, un posible cliente, por el bien de un hijo decepcionante. Sus ojos se entrecerraron.

—Digamos que no es mi hijo —dijo pausadamente.

—¿Perdone? ¿Es su hijo?

—Lo es. Recuerdo el día en que lo engendré. ¿Había sido bajo un árbol zelkova? ¿O en una playa de arena? En cualquier caso, había sido ese día. Probablemente recordaba estos pequeños detalles porque había concebido, no, engendrado al niño en su juventud. Después de convertirse en un exitoso capitán mercenario, había estado con tantas mujeres que incluso las bellezas más impresionantes de entre ellas se habían desvanecido de su memoria. La madre de Ippólito, en cambio, podría haber sido retrógrada y fea, pero él la había conocido cuando no tenía nada. Para el joven torpe que había sido entonces, cada encuentro había sido precioso.

Sin embargo, nada de esto convertía a la madre de Ippólito en su esposa oficial, y él trataba con el Ducado de Harenae. Eran clientes de primera; un capitán mercenario soltero podría potencialmente establecerse con ellos como partidario o marido. No podía permitir que un hijo al que ni siquiera había criado le obligara a enemistarse con ellos.

—Por ahora, diles que no soy su padre.

Una cosa sería si el chico tuviera madera de heredero. Al menos valdría la pena enfrentarse a los Harenae. El marqués sintió una oleada de energía en sus venas envejecidas. 

—Si sobrevive, podemos reevaluarlo.

***

Ippólito se había escondido justo detrás del mercenario jefe. Cuando oyó los pasos del subordinado del marqués Variati bajando hacia las puertas principales de la fortaleza, se puso triunfante. 

—¡Escucha, no sé quién eres, pero no deberías acosar así a la gente buena!—asomó la cabeza por detrás del mercenario y continuó su severo sermón al grupo de negros—. Me habéis perseguido hasta las montañas. Incluso para un asesino, ¡eso es ser demasiado testarudo! La etiqueta de los asesinos es dejar marchar al objetivo una vez que cruza la frontera, ¿sabéis?

Su sermón vino acompañado de un tonto movimiento de dedos. 

—Es inútil... 

Estaba a punto de empezar a predicar que no debían trabajar demasiado, cuando...

El subordinado que había bajado después de hacer su informe lanzó este comentario al mercenario jefe—: No es él, señor.

Ippólito le miró sin comprender lo que ocurría. Amablemente se repitió: —Ese hombre no es el hijo del capitán.

—¡¿Qué?! —exclamó Ippólito con retraso—. ¡Pero eso no puede ser verdad! —miró al sorprendido mercenario jefe y comenzó un desesperado intento de persuadirlo—. Definitivamente decía en el diario de mi madre que....

—¡Por lo que sabemos, tu madre es una mentirosa patológica! —replicó furioso. Avergonzado por haber creído hasta ahora a este estafador, sacudió a Ippólito con el doble de brusquedad de la necesaria. Ippólito no tenía medios para defenderse; se elevó en el aire, cayó al suelo y rodó por el camino de tierra.

—¡No, debe haber algún error, señor! —suplicó patéticamente mientras rodaba—. Mi madre es Lucrecia de Harenae, y el joven marqués Variati era su amante.... Esto fue seguido de abucheos por parte de los mercenarios.

—¡No me importa con quién se metió tu madre en la cama! ¡El capitán dijo que no eres su hijo, y eso es todo!

Impertérrito, Ippólito se arrastró de nuevo por el camino de tierra e intentó esconderse cerca de las puertas, custodiadas por los mercenarios. Una cosa eran las burlas y otra los asesinos armados con espadas. El mercenario jefe lo miró como lo haría con un gusano cuando intentó acercarse y aferrarse de nuevo a su pierna y lo apartó de un puntapié con un pie enfundado en una bota. 

—¡Tenemos a alguien como tú una vez cada tres meses!

Los mercenarios que estaban detrás de él soltaron una carcajada. Era cierto que recibían visitas periódicas de vagos que decían ser hijos del marqués Variati.

—¡Nuestro capitán es un granjero prolífico!

—¡Tiene 'hijos' apareciendo por todas partes!

El mercenario jefe estaba muy ofendido; se sentía deshonrado en este asunto. Amenazó a Ippólito con una furia que sobresaltó al mercenario que había hecho el informe al marqués. 

—¡Fraudes como tú hay en todas partes! ¡Piérdete ahora mismo!

—No, pero si pudieras...

¡Pum! Su bota golpea a Ippólito directamente en el plexo solar.

—¡Ack! 

Ippólito volvió a rodar por el sendero de tierra y aterrizó justo delante del grupo de la hermandad negra, que había estado esperando al fondo. Se acercaron a él.

—Ippólito de San Carlo.

Sus ojos, morados como los de Lucrecia, temblaban de desesperación.

—Es hora de pagar vuestras deudas —dijo la persona de capucha negra a la cabeza del grupo con voz deliberadamente baja.

***

El mercenario que había hablado con el marqués observó cómo el supuesto hijo de ésta era arrastrado como un perro. 

—Tsk, tsk, tsk.

‘Los hombres deben tener agallas’, recalcaba siempre el marqués. Si aquel Ippólito hubiera atacado al grupo a pesar de estar en inferioridad numérica, el mercenario le habría salvado e informado al marqués de que su hijo no era un inútil total. Pero, ¿qué había hecho el chico en su lugar? Había emitido sonidos coquetos como un gatito gris y había barrido el suelo frente a la fortaleza de Variati con las rodillas. En otras palabras, había rodado de un lado a otro para escapar de las garras del grupo de negros. Había deshonrado su apariencia.

Había sido una completa pérdida de tiempo preocuparse por lo que haría el mercenario jefe si confesaba que el chico era en realidad el hijo del marqués. Aquí era donde dejaría de mirar. 

—Tsk.

—¡Hombres, bajad la polea! —gritó el mercenario jefe—. ¡Cerrad las puertas y entrad! No prestéis más atención a esa criatura.

Una vez que los espectadores se hubieron marchado, llegó la hora de actuar para el grupo de la hermandad negra.

—¡Ten piedad, ten piedad! Haré lo que quieras si me perdonas la vida —Ippólito había huido frenéticamente y rodado hasta un camino desierto—. ¿Qué he hecho mal? Por favor, ¡déjenme vivir! ¡Soy una buena persona!

—¿Buena persona? ¡No me hagas reír! 

El joven alto detrás de la persona de capucha negra añadió algunas maldiciones.

El encapuchado negro levantó una mano para detenerle y dio un paso adelante. No enumeraron todos los delitos de Ippólito, sino que se quitaron lentamente la capucha.

Se quedó atónito cuando vio de quién se trataba. 

—¡Qué! ¡Lady Bianca...! ¿Qué está haciendo aquí?

Bianca apretó los dientes ante su fingida inocencia. Un músculo se le abultó en la mandíbula, lo que le dio un aspecto aún más amenazador.

Ella no dio una respuesta, pero su temible expresión fue suficiente para ayudarle a entender por qué Lady Bianca de Harenae había venido hasta aquí. Era una venganza por su intento de forzarla en el pasado.

—Ahora, mi señora... ¿podríamos hablar de esto? 

Se retiró con movimientos vacilantes; hasta hoy, no había sabido que era capaz de hacerlo sobre su trasero. En contraste con este lenguaje corporal totalmente patético, su voz adquirió una cualidad socarrona una vez que hubo confirmado que estaba hablando con Bianca.

—No deberías tomártelo a mal. Sólo hice lo que hice porque eres tan hermosa...

‘Una mujer fea debería considerar un regalo a un hombre como yo’, pensó en privado. Recordó a Leticia, que se había sonrojado felizmente ante su coqueteo. Las mujeres feas se emocionaban profundamente cuando él les prestaba atención. Sí, para alguien que se parecía a Lady Bianca, él era un premio enorme.

‘Podría funcionar si me invento algo sobre que mi amor por ella es genuino, pero mi planteamiento fue torpe. Considerando que me siguió por las montañas, tengo razones para creer que está obsesionada conmigo, lo que después de todo es otra forma de amor…’

Y ese fue el último pensamiento que tuvo Ippólito en esta vida.

¡Shing!

La gran espada a dos manos que empuñaba Bianca, delicadamente grabada con el escudo del duque de Harenae, destrozó el pecho de Ippólito.